Дурные манеры, хороший вкус.
Не хочу возвращаться домой, но там друзья и дела, которые я и так забросила в долгий ящик. Значит, надо как-то привыкнуть к мысли, что нужно будет снова вживаться в эту суетную и шумную жизнь, где нет места звездам и утреннему ветерку. Я и забыла уже как это, толпы в метро, шум машин, ругань пьяных соседей во дворе. Засыпаю под стрекот цикад, просыпаюсь под крики чаек. Они летают над нашим мысом, а потом бросаются в воду, ныряют. Утром солнце пробирается на веранду, кладет на пол силуэты оконных рам, днем оно раскаляет капот машины так, что на нем можно жарить яичницу. На смену ему приходит луна и я любуюсь ей, сидя в сухой траве на самом краю, пока она не уходит в облака. Тогда остаются только звезды. И летучие мыши снуют туда-сюда, летят под крышу нашего дома, где они живут...
Месяц здесь, как побег в детство, в потерянный рай. Возвращаться назад тяжело, неправильно, грустно. Здесь все такое настоящее, а там такое фальшивое!
У меня все хорошо. Я скучаю и совсем не работаю над второй частью книги, только немного по вечерам, совсем не так, как трудилась над первой. Но я почти не пренадлежу себе, меня как будто нет. Есть этот воздух, это солнце, шелест трав, а меня нет.
Ваш готический принц ходит в рваных джинсах и цветастых майках, которые хранят на себе отпечаток времени, долго пылившись в шкафу до моего появления здесь. Как тоолько я уеду, они снова отправятся в шкаф, снова наступит тишина, забвение, все окна и двери старого дома будут закрыты, он погрузится в спячку.
Совсем немного. Пять дней. Как неумолимо быстро идет время. Оно существует, чтобы напоминать нам о том, как прекрасно все, что нас окружает. Прекрасно, потому что бренно.
Любая радость пахнет тленом. (с)
Месяц здесь, как побег в детство, в потерянный рай. Возвращаться назад тяжело, неправильно, грустно. Здесь все такое настоящее, а там такое фальшивое!
У меня все хорошо. Я скучаю и совсем не работаю над второй частью книги, только немного по вечерам, совсем не так, как трудилась над первой. Но я почти не пренадлежу себе, меня как будто нет. Есть этот воздух, это солнце, шелест трав, а меня нет.
Ваш готический принц ходит в рваных джинсах и цветастых майках, которые хранят на себе отпечаток времени, долго пылившись в шкафу до моего появления здесь. Как тоолько я уеду, они снова отправятся в шкаф, снова наступит тишина, забвение, все окна и двери старого дома будут закрыты, он погрузится в спячку.
Совсем немного. Пять дней. Как неумолимо быстро идет время. Оно существует, чтобы напоминать нам о том, как прекрасно все, что нас окружает. Прекрасно, потому что бренно.